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Mostrando entradas de febrero, 2013

María Asquerino, una gran actriz

Una de las grandes damas del teatro español Ha fallecido María Asquerino
Un poco de optimismo con este poema de "cántico". CIMA DE LA DELICIA ¡Cima de la delicia! Todo en el aire es pájaro. Se cierne lo inmediato Resuelto en lejanía. ¡Hueste de esbeltas fuerzas! ¡Qué alacridad (1) de mozo En el espacio airoso, Henchido de presencia! El mundo tiene cándida Profundidad de espejo. Las más claras distancias Sueñan lo verdadero. ¡Dulzura de los años Irreparables! ¡Bodas Tardías con la historia Que desamé a diario! Más, todavía más. Hacia el sol, en volandas La plenitud se escapa. ¡Ya sólo sé cantar! (1) Alegría.

"Masa"

Al fin de la batalla, y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre y le dijo: «No mueras, te amo tanto!» Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo. Se le acercaron dos y repitiéronle: «No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!» Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo. Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil, clamando: «Tanto amor, y no poder nada contra la muerte!» Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo. Le rodearon millones de individuos, con un ruego común: «¡Quédate hermano!» Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo. Entonces, todos los hombres de la tierra le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado; incorporose lentamente, abrazó al primer hombre; echose a andar. (César Vallejo).
Manolo Millares "Yo poeta declaro que escribir poesía es decir el estado verdadero del hombre es cantar la verdad es llamar por su nombre al demonio que ejerce la maldad noche y día. El poeta es el grito que libera la tierra la primera montaña que divisa la aurora la campana que toca la canción de la hora el primer corazón que lastima la guerra. Colocado en vanguardia sin que nunca desate su unidad con los pueblos su visión del conjunto el poeta es el hombre que primero está a punto para hacerse con bríos a la mar del combate. El poeta es el pueblo que a morir se resiste en la súbita noche donde todo se olvida. Donde no hay libertad no hay poeta con vida. Ningún pájaro vuela donde el aire no existe. Yo poeta declaro que la cólera es una cuando hay algo que atenta contra el sol que nos guía. Languidece el poeta si la tierra se enfría cuando no hay corazón ni justicia ninguna. Yo poeta declaro que en el duro camino del tiempo en el

María Victoria Atencia

CASA DE LOS BAÑOS        En dañados espejos un azogue de muerte revoca el esplendor morado de los lirios. ¿Podréis reconoceros bajo el palio sin techo de las aguas hediondas? Ocho columnas cercan la majestad del baño, mientras corroe el óxido el metal de los grifos, deja su mancha roja sobre la porcelana o se aquieta en el mármol de una tina sarcófago a ras de las baldosas.       El reloj ha perdido sus agujas, y un tiempo de Luchino Visconti impone su vigencia a los sucios colchones que en el desván se apilan y a la vida que vuelve a cruzar estas puertas.                                  De  El mundo de M.V.  (1978)

León Felipe

"Quiero… Sueño…" No me contéis más cuentos. Contad y recontadme este sueño. Romped, rompedme los espejos, deshacedme los estanques, los lazos, los anillos, los cercos, las redes, las trampas y todos los caminos paralelos. Que no quiero, que no quiero, que no quiero, que me arrullen con cuentos; que no quiero, que no quiero, que no quiero, que no quiero que me sellen la boca y los ojos con cuentos; que no quiero, que no quiero, que no quiero, que no quiero que me entierren con cuentos; que no quiero, que no quiero, que no quiero, que no quiero verme clavado en el tiempo, que no quiero verme en el agua, que no quiero verme en la tierra tampoco, que no quiero verme a su ovillo como un hilo de baba sujeto… Quiero verme en el viento, quiero verme en el viento, quiero verme en el viento, quiero verme en el viento. Quiero, ¡quiero!… sueño… ¡sueño!… Soy gusano que sueña