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Mostrando entradas de 2015
Oda “Al Céfiro”. Dulce vecino de la verde selva, huésped eterno del abril florido, vital aliento de la madre Venus, céfiro blando. Si de mis ansias de amor supiste, tú que las quejas de mi voz llevaste, oye, no temas, y a mi ninfa dile, dile que muero. Filis un tiempo mi dolor sabía, Filis un tiempo mi dolor lloraba, quísome un tiempo, mas ahora temo, temo sus iras. Así lo dioses con amor paterno, así los cielos con amor benigno, nieguen al tiempo que feliz volares nieve a la tierra. Jamás el peso de la nube parda, cuando amenace la elevada cumbre, toque tus hombros, ni su mal granizo hiera tus alas. (Esteban Manuel de Villegas)
El último tren se ha parado en el último andén, y nadie salva a las rosas. Ninguna paloma se posa en una mujer de palabras. El tiempo se ha acabado. El poema no puede más que la espuma. No creas a nuestros trenes, amor, no esperes a nadie en la muchedumbre. El último tren se ha parado en el último andén, y nadie puede retornar a los narcisos rezagados en los espejos de la penumbra. ¿Dónde dejaré mi última descripción del cuerpo que en mí habita? Todo ha terminado. ¿Dónde está lo que ha terminado? ¿Dónde vaciaré el país que en mí habita? No creas a nuestros trenes, amor, las últimas palomas han volado, han volado, y el último tren se ha parado en el último andén... y no hay nadie. Mahmud Darwish, Menos rosas . Traducción de Mª Luisa Prieto. Madrid, Hiperión, 2008.

Gloria Fuertes

La mitad invisible  (Pincha) Cuando me quedo sola, ya no me quedo sola. En mis dedos anidan tus sortijas, En mis brazos, que aún tienen la forma de tu cuerpo, danza un perfume que no existe en las flores. Tus palabras se han sentado a mi lado. Con tu sortija, tu cuerpo, tu perfume y. sobre todo, con tus palabras has desterrado provisionalmente, mi fanática soledad. (Historia de Gloria)

Javier Cercas, "Un monstruo omnívoro"

Artículo de El País Un magnífico artículo que explica qué distingue a los clásicos.

Nos vemos en Velintonia, profesor

El País Ha muerto Carlos Bousoño, uno de los profesores más queridos de la Universidad Complutense de Madrid, el académico más antiguo, el poeta de la palabra exacta, el gran amigo de Aleixandre. Este blog, homenaje al gran poeta del 27, le debe mucho a las enseñanzas del profesor Bousoño. Su admiración a Aleixandre, a Jorge Guillén, al gran Juan Ramón impregnó el espíritu de varias generaciones de alumnos, muchos de los cuales llevamos años intentando transmitir esa pasión por la poesía a miles de jóvenes desde las aulas. Su poesía existencial y esencial mantendrá a Bousoño vivo para siempre, pero permitidme que hoy eche de menos al ser humano que, próximo a la jubilación, entusiasmaba contando anécdotas de sus maestros y amigos poetas, hablando de símbolos irracionales o explicando su teoría de la expresión poética con la mirada de un niño admirado que acaba de descubrir las claves de la vida, y con una sonrisa. Nos vemos en Velintonia, profesor, para hablar de poesía. Leyend

No se puede silenciar a los muertos

Mientras me quede voz hablaré de los muertos tan quietos, tan callados, tan molestos. Mientras me quede voz hablaré de sus sueños, de todas las traiciones, de todos los silencios, de los huesos sin nombre esperando el regreso, de su entrega absoluta de su dolor de invierno. Mientras me quede voz no han de callar mis muertos. (Marisa Peña)

"Fin y principio". Wislawa Szymborska

Después de cada guerra alguien tiene que limpiar. No se van a ordenar solas las cosas, digo yo.       Alguien debe echar los escombros a la cuneta para que puedan pasar los carros llenos de cadáveres.       Alguien debe meterse entre el barro, las cenizas, los muelles de los sofás, las astillas de cristal y los trapos sangrientos.       Alguien tiene que arrastrar una viga para apuntalar un muro, alguien poner un vidrio en la ventana y la puerta en sus goznes.       Eso de fotogénico tiene poco y requiere años. Todas las cámaras se han ido ya a otra guerra.       A reconstruir puentes y estaciones de nuevo. Las mangas quedarán hechas jirones de tanto arremangarse.       Alguien con la escoba en las manos recordará todavía cómo fue. Alguien escuchará asintiendo con la cabeza en su sitio. Pero a su alrededor empezará a haber algunos a quienes les aburra.       Todavía habrá quien a veces encuentre entre hierbajos argumentos mordidos por la herr
"Esclavos" Con el sudor de los esclavos se ha hecho y se hace este mundo. Pero nunca sabremos quién es el verdadero capataz ni qué ruina futura estamos ayudando a levantar con nuestro grano de arena. (José Emilio Pacheco, Siglo pasado (Desenlace) . Ediciones Era, 2000)

Acuarela de Rafael Requena

Información aquí Una preciosa acuarela de Venecia firmada por mi admirado profesor de dibujo Rafael Requena. Y aquí otras acuarelas del mismo autor
VENCEJOS Cuando volvéis a la ciudad, vencejos, acaso regresáis como si nada hubiera sucedido desde entonces, como si este verano fuera el mismo que dejasteis ayer flotando inmersos en el giro sin fin de vuestro grito. Pertinaces y aleves os he visto volando en redondel sobre el asfalto, dejando en el presente la sospecha de un retorno falaz al tiempo antiguo. ¿Por qué nos engañáis con la esperanza de habitar otra vez aquel instante que el aire se ha llevado para siempre? Unidos al misterio de la rueda esta tarde, otra vez, habéis cruzado las altas azoteas incendiadas. Otra vez, obstinados, agoreros, otra vez ululando en desbandada otra vez, esta tarde, habéis trazado un círculo sonoro que constela el nítido crepúsculo de junio. Y al cabo del estío que os regresa, de nuevo os marcharéis mientras nosotros tratamos de afrontar esa certeza de ser como vosotros breve vuelo, leve sombra fugaz sobre la tierra. (Lola Mascarell)

El sexismo del castellano

http://generacionlimite.es/ Artículo de El País

"Salones de estares" o el subconsciente del poeta

El error lingüístico que cometió en un mitin Luis García Montero ("salones de estares") me llevó a reflexionar sobre algunas cosas. En primer lugar, que el que nada habla nada yerra, un refrán vuelto que me permite expresar que es mejor intentar cambiar la realidad a través de la palabra y equivocarse que no hacer nada. En segundo lugar, me sentí muy agradecida a este poeta que se arrojó al ruedo de la política sin capote para evidenciar su compromiso con la sociedad de la forma parte y que lo hizo por amor al arte, sin buscar nada a cambio. Ahora, además, me admira ver que el subconsciente del poeta aflora en toda ocasión, como el de otros políticos que sacan/saquean España. Buen tema de reflexión. Artículo de Luis García Montero

Celebrando nuestra fiesta

Madrid Agua limpia, Madrid, para tus ojos limpios, mientras que te despiertan los trenes y los pájaros. Tienen prisa los días cuando buscan contigo la ropa de los lunes en la estación de Atocha y el mar de los veranos en las flores de plástico. Cielos limpios, Madrid, para tu sol de invierno. Yo me como las eses, pero me siento tuyo, y soy azul sin nubes igual que los plurales, igual que el viento sur sobre las carreteras, como la cortesía de la palabra mundo. Barra libre, Madrid, para el desconocido que duerme en la mañana y conspira en la noche. Y bienaventurados los que temen al campo, los que viajan en metro, los que paran un taxi, los que nunca se pierden en la paz del desorden. Los últimos amigos han cerrado la puerta. Buenas noches, Madrid, otro whisky con hielo. Agradezco tus ascuas a los pies del balcón. Brindemos por la luz rota de las estrellas que hace guardia en las casas a través de los sueños. (Luis García Montero)

Un microrrelato de José Luis Morante

                                                            Para Francisco Ferrer    Cada mañana, cuando los comercios alzan con estrépito rejas y cierres, su mirada se aferra a los escaparates colmados. Allí elige artilugios y herramientas de utilidad incierta y anguloso perfil. Después entra en la tienda, asume el precio con ánimo feliz y adquiere un voluminoso inventario de objetos prácticos.    Ya en casa, deposita lo adquirido en el intocado desorden de una mesa de trabajo. Es previsor y se sienta a esperar. Son las herramientas que usará en sus sueños (José Luis Morante). (Con la autorización de su autor desde el blog puentesdepapel).

Celebra el Día del Libro con la Fundación Cuatrogatos

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La importancia del trabajo femenino en África

"Las razones para indignarse son múltiples y el escritor no puede ignorarlas sin traicionarse a sí mismo. No se trata de poner la pluma al servicio de una causa, por justa que sea, sino de introducir el fermento contestatario de esta en el ámbito de la escritura (...) Los contaminados por nuestro primer escritor no nos resignamos a la injusticia" (Juan Goytisolo, Discurso de recepción del Premio Cervantes).  

Juan Marsé, Noticias felices en aviones de papel

La última novela de Juan Marsé es una fábula moral en forma de novela corta que, haciendo uso de la elipsis, sugiere innumerables temas. La novela presenta a Bruno, un adolescente descreído a fuerza de presenciar la tristeza de su madre provocada por un marido inmaduro que se resiste a abandonar su antigua forma de vida hippie, el señor Raciocinio, un personaje patético y al mismo tiempo digno de compasión. El niño no tiene sueños ni ilusiones ("Me cago en los sueños que vuelan"), o eso cree. Protagoniza también el relato la señora Pauli, Hanna Pawlikowska, una anciana polaca que llegó a Barcelona huyendo de los nazis y se empleó de corista en revistas musicales del Paralelo. Ahora se dedica a arrojar objetos por el balcón, sobre todo aviones de papel de periódico que contengan noticias felices, para contrarrestar sus amargos recuerdos.  Estos personajes reales conviven con dos niños harapientos y tiñosos con los que habla Bruno, que irán demostrándole que la realidad y

Día Mundial de la Poesía

"Acaso..." Como atento no más a mi quimera no reparaba en torno mío, un día me sorprendió la fértil primavera que en todo el ancho campo sonreía. Brotaban verdes hojas de las hinchadas yemas del ramaje, y flores amarillas, blancas, rojas, alegraban la mancha del paisaje. Y era una lluvia de saetas de oro, el sol sobre las frondas juveniles; del amplio río en el caudal sonoro se miraban los álamos gentiles. Tras de tanto camino es la primera vez que miro brotar la primavera, dije, y después, declamatoriamente: -¡Cuán tarde ya para la dicha mía!- Y luego, al caminar, como quien siente alas de otra ilusión: -Y todavía ¡yo alcanzaré mi juventud un día! (Antonio Machado)

La afectación

"(...) Sin la naturalidad no hay estilo, no sólo excelente, pero ni aun medianamente bueno. ¿Qué digo ni aun medianamente bueno? Ni aun tolerable.      Es la naturalidad una perfección, una gracia, sin la cual todo es imperfecto y desgraciado, por ser la afectación un defecto que todo lo hace despreciable y fastidioso. Todo, digo, porque entienda vuestra merced que no hablo sólo del estilo. A todas las acciones humanas da un baño de ridiculez la afectación. A todas constituye tediosas y molestas. El que anda con un aire o movimiento afectado; el que habla; el que mira; el que ríe; el que razona; el que disputa; el que coloca el cuerpo o compone el rostro con algo de afectación, todos estos son mirados como ridículos y enfadan al resto de los hombres. El que es desairado en el andar, o torpe en el hablar, algo desplacerá a los que le miran u oyen; mas al fin sólo eso se dirá de él que es desairado en lo primero y torpe en lo segundo. Pero si con la imitación de algún sujeto que

¿Se debe educar el gusto?

"El teatro se debe imponer al público y no el público al teatro. Para eso, autores y actores deben revestirse, a costa de sangre, de gran autoridad, porque el público de teatro es como los niños en las escuelas: adora al maestro grave y austero que exige y hace justicia, y llena de crueles agujas las sillas donde se sientan los maestros tímidos y adulones, que ni enseñan ni dejan enseñar". (Federico García Lorca, Charla sobre el teatro ).